Comment lire des livres cochons sans avoir l’air d’y toucher

Attassion !!!

(et c’est pas des conneries)

A moins que tu ne vives en Bourgogne dans le trou-du-cul du monde (si si, je te jure, regarde la photo en-dessous) (tu confirmes, Anne-Laure T. !) tu as forcément entendu parler du bouquin de cul pour bobonne, comme dit Monlolo (oui, même lui connait, t’as qu’à voir) qui s’appelle « Fifty shades of Grey », lamentablement traduit dans notre belle langue en « Cinquante nuances de Grey » ce qui ne veut rien dire contrairement au jeu de mot briton.

(ah oui, la riante Bourgogne…)

(clique → là ← pour lire ô combien la Bourgogne est une charmante région)

Mais revenons-en à notre livre de fion pour ménagère de plus ou moins 50 ans. Je ne l’ai pas lu, je n’ai pas envie de le lire, je laisse cet honneur à Brenda, ma poulette élevée au grain qui en a un (de grain), et qui a besoin d’un petit exutoire…

Toutefois, j’aime à imaginer notre amie Marie-Claude, toute émoustillée en sortant de sa librairie préférée avec le précieux opuscule serré fermement contre sa plus trop ferme poitrine, s’installant confortablement sur le siège en skaï du bus 69 la ramenant à son pavillon de banlieue, commençant la lecture de son roman à la couverture lêchée pas comme elle…

Avec le tapage médiatique auquel le livre a eu droit, maintenant dans le bus 69, tout le monde sait que ♫ MARIE-CLAUDE EST UNE COCHONNE-EUH !!! ♫

Eh oui, ce livre qui se voulait un bouquin érotique discret est devenu l’emblème de la femme pas épanouie de la zone Q.

Alors, chère Marie-Claude, laisse-moi te donner un bon plan pour lire des livres de cul dans le bus sans pour autant passer pour une chaudasse en manque (oui, je suis triviale)

Tourne-toi contre le mur vers la littérature française, vers nos grands auteurs classiques, qui eux, savent écrire. Je te propose de commencer par « Justine ou les malheurs de la vertu » du Marquis de Sade (mais saches qu’après, tu ne regarderas plus jamais un moine de la même manière).

Bon certes, tu argueras que Sade écrit en gros sur la couverture, c’est pas hyper discret, tout comme la femme à poil(s). C’est un fait. Mais tu as toujours l’excuse de dire que tu dois le lire pour enrichir ta culture sur les moeurs et la politique post-révolutionnaire du XVIIIème et l’abolition des lettres de cachet. Et que les femmes à poil sur les peintures, ça s’appelle les oeuvres d’art et que même que y’en a plein les musées.

Mais je te préviens quand même, Sade, ça secoue.

L’autre option, c’est de lire deux de nos plus grands poètes nationaux, qui se sont associés pas seulement dans le vice, mais aussi dans l’écriture, j’ai nommé Verlaine et Rimbaud. Et c’est par hasard que je suis tombée sur une perle de la littérature cochonne, j’ai nommé le recueil de poèmes « Femmes – suivi de : Hombres ».

A l’époque, j’étais étudiante sans le sou à Grenoble, et je me perdais souvent par plaisir dans la grande librairie dont-je-ne-me-rappelle-plus-le-nom qui vendait des stylos Mont Blanc, et forcément, des livres. Je sais pas si tu te souviens, mais à une époque, un gentil ministre avait pondu un truc connu sous le nom de « Livre à 10 francs ». Une aubaine pour l’apprentie chimiste fauchée que j’étais !

Un jour, en fouillant dans le présentoir leur étant dédié, que vois-je de mes petits yeux ébaubis ? Un recueil de poèmes de Verlaine à la couverture toute stevejobsienne, que je ne connaissais pas, dis donc !

Je venais de finir la relecture des « Fleurs du Mal » de Baudelaire (tu te souviens comme on aime à se complaire dans les trucs dark quand on est ado…), et je me suis dis que pour 10 balles, une demi-pomme, ça mange pas de pain, et que je ne risquais rien. J’achetai donc ce petit fascicule et regagnai ma chambre à la Cité U.

Quelle ne fut pas ma surprise quand j’en entamai la lecture !

Ouverture

Je veux m’abstraire vers vos cuisses et vos fesses,

Putains, du seul vrai Dieu seules prêtresses vraies,

Beautés mûres ou non, novices ou professes,

Ô ne vivre plus qu’en vos fentes et vos raies !

Le ton était vite donné, et à la lueur de ces quelques vers luisants de stupre, je ne vis plus une pomme sur la couverture, mais plutôt l’espèce élevée par les conchyliculteurs (et c’est même pas un gros mot).

Non ?

Mais si, regarde !!!

Cela dit, c’est un peu ma faute, j’aurais dû lire la 4ème de couverture, aussi…

« Femmes et Hombres ont été composés en 1889 et 1891. Publié d’abord sous le titre D’Aulcunes et sous pseudonyme, Femmes fut saisi par la police : Hombres paraît seulement en 1903, après la mort de Verlaine, avec la mention : « Imprimé sous le manteau et ne se vend nulle part. » Longtemps mis à l’index, les poèmes qui composent ce recueil sont d’une sensualité extrême empreinte d’élégante luxure. »

Et c’est pas peu dire !

Bien évidemment, il m’a accompagné dans la découverte de ma vie de femme (t’as vu comme c’est bien dit ?), et tout naturellement, je l’ai fait lire à Monlolo, qui a même mis en musique un des poèmes, nommés « Idylle high-life » dont les deux premières strophes sont :

(je suis obligée de mettre des *bips*, quand même, je te laisse trouver les voyelles shuntées…)

(Mineur, dégage, c’est pas pour toi)

(les mineurs majeurs, vous pouvez rester, hein)

(les mineurs… le métier, là…)

Bref, « Idylle high-life » donc…

La galopine

A pleine main

Br*nle la p*ne

Au beau gamin

Hu hu, c’est autre chose que les cinquante nuances du gris, hein ?!

Cela dit, le soir où Monlolo, un peu aviné, l’a entonnée à la guitare au milieu d’une assemblée de convives arborant un beau panel de manches à balai dans le derche (ceci expliquant sans doute l’état « avancé » de mon cher et tendre), je ne sus plus si je devais rire ou pleurer. J’ai bien évidemment choisi la première option, l’aidant même à retrouver les paroles qu’il avait oubliées.

Ou comment se bâtir une solide réputation.

Mais ceci est une autre histoire.

Je te laisse donc présentement dans les bras de Verlaine ET Rimbaud pour découvrir et savourer le sonnet qui clôture le recueil et qui clôturera mon article, le splendide…

Le sonnet du trou du cul

Obscur et foncé comme un œil violet

Il respire, humblement tapi parmi la mousse

Humide encor d’amour qui suit la pente douce

Des fesses blanches jusqu’au bord de son ourlet.

 

Des filaments pareils à des larmes de lait

Ont pleuré, sous l’autan cruel qui les repousse,

A travers de petits caillots de marne rousse,

Pour s’en aller où la pente les appelait.

 

Ma bouche s’accouple souvent à sa ventouse

Mon âme, du coït matériel jalouse,

En fit son larmier fauve et son nid de sanglots

 

C’est l’olive pâmée et la flûte câline

C’est le tube où descend la céleste praline

Chanaan féminin dans les moiteurs éclos.